Cuando el tiempo se hace agua...

 ...y el agua, espejo.

Sé que no me pides que lo entienda, entre otras cosas porque me conoces e intuyes la naturaleza de mi herida, aunque haya desaparecido de la vista bajo capas hechas de días tranquilos y tardes de estudio, risas, besos y cerveza. Se me ha congelado la parte del corazón que estaba dispuesta a entregarles. Y nada, ni siquiera tú -mi suave Sol particular- logrará el deshielo. 

"cuando el tiempo se hace agua..., a photo by Tinta China2007 on Flickr.

Missing piece

Igual que los agujeros en la maceta que necesito para que mis raíces aéreas respiren, así quiero entender los huecos con doble filo que se me forman de tanto en tanto. El doble filo porque llenos de aire  me vuelven esponjosa y ligera, pero las lágrimas los empapan fácil y tengo que ponerlos a secar al Sol, que por suerte tengo muy cerca.

Pero la naturaleza de este nuevo hueco es diferente. No se cerrará, y es posible que siempre gotee alguna lágrima. Incluso que en su interior sople una suave brisa; eso sí, mezclada con un toque de nostalgia.

Y eso sería todo si no fuera por el dolor de la falta de bailes y risas. Los fuegos artificiales que no disparamos, la alegría conservada en la nevera. El frío y miope recibimiento. Eso es lo que consigue, y conseguirá siempre -me temo-, que los ojos se me vuelvan agua.

Agua de color amargo.

¿Mueres lentamente?

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca,
no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
(...)
Muere lentamente
quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente
quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente,
quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,
quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce
o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar...

Martha Medeiros


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Después de la tormenta...

Després de la tormenta..., a photo by Maisse on Flickr.

Ya no quedan rastros del ruido, ni de las nubes, ni del dolor. Después de la tormenta siempre llega la calma, aunque esté impregnada de nostalgia. Aunque huela a oportunidad perdida. Aun así es calma, y ya no duele...